страница 49
Веки — дремлют
в сумрачном гневе.
Мозг — неустанно
дарит идею.
Все механизмы разобраны
к приготовлению Нового.
Смазываю иглы
машинным маслом.
Путь — неблизкий
доберусь ли до лиха —
не знаю,
забочусь ли?
Врать не стану.
С чем пожаловали —
на то постоянно жалуемся.
Обморожены лица и руки,
кости, что нетленны,
обрели покой при разделе.
Изменили судьбу свою сами,
обмакивая друг друга,
в горькой приправе.
Скрип деревьев —
обрекает на уныние.
Не дано им жаловаться:
им покой — пожалован.