страница 19
Отродясь не видала такого шелка.
Вот эта нить белесая,
вот эта гладь замерзшая.
Плетется рисунок замысловатый
мне — показался, слишком прост он.
Очаровательно скользит в своем накале,
блуждает, возбуждает, слишком тонок.
Разрежь ты ткань и будешь жалок.
Интриги нет уже,
костюм — неловок.
Ослабевает гроза,
не видать конца:
атакует мечта
желторотого юнца.
А ему нипочем,
если там, у ларца
вихрем кружат ветра,
осыпая сполна.
Освистывают силы небесные
несносную, несносную.
Забыли крикнуть: «Браво!»,
мне,
не просто им, не просто.
Предугадаю все я наперед:
Возьму, и вытку ткань наоборот,
Затем, покрою белым
вновь,
начну читать свой монолог.
Поднимут занавес, и в тишине,
взорвется зал, ликуя,
сладко мне…