страница 2
Бегу —
по берегу, песчаному,
и на ходу —
букеты собираю, славные,
колечками —
кольцую основания.
Я прокопалась в глине Год.
Напрасно…
Пытаясь, вылепить,
твой лоб усталый,
и глаз, твоих, лукавых —
побоялась силы.
И нос, твой,
удивлял меня,
короткой, зимней ночью,
во лжи, скульптурной,
постоянно удлиняясь без причин.
Теперь же я — с младым, нагим,
и лишь с безумием сравнимо,
то состояние нелепого обмена
фальшивых чувств:
сердцами — ранеными,
да крыльями — обрубленными.
Ну и чудак, ты,
вечно чудишь,
гладишь, лохматишь,
кудри мои,
ручки целуешь,
спину гнешь,
ну и занудливый ты, малыш.
Моя мещанская душонка —
не понимает жизни тонкой,
пренебрегает любовью она,
движет ею лишь пустота.
