страница 42
Часы уже «двенадцать» бьют.
Раз — в прошлом все,
Два — будущий экстаз.
Сухой букет на столе стоит,
мигают ели,
не дай Бог мечтам засохнуть в деле,
торжество разбавляет грусть мою,
снежинки — не тают,
ботинки — жмут.
В какой из дорог мне повезет?
Много ль забот…
Мало ль хлопот…
Духи целуются в Новый год,
всю ночь напролет благовония жгут.
Успех, обласканный мгновеньем
в затылок дышит упоением.
История берет свое,
подошвы, рассыпая в пыль.
Одно заветное желание
вторит мне — заклинания.
Из-под бровей густых
рассекает шрам,
историю, замысловатый.
Однако, жалости стенания
наказывает миг,
в момент признания.
Чем тягостней занозы и изгнание,
вольнее пишется банальное.